十一月来了，我要结束这钢筋水泥中的行程，我要回到那没有陷阱的田野，回到那片温良的大地。森林中的树只剩下光秃秃的躯干，瘦长的手臂高高的在寒冷的天空举起，像是在无声的宣誓，这些树没有雄心，粗糙而质朴，即不阻挡月光，也不遮蔽星辰，不复杂和龌龊，只是简单的生活，不争夺也不防碍谁，即使冬天的寒风摘掉了他们满头的绿发，割裂了他们的肌肤。
相比于这些树，我们却在痛苦的泥沼中挣扎，是什么导致我们沉默不语？是什么扭曲了我们的面目？是什么剥夺了我们的善良？有人躲在黑暗的阴影中喷吐迷雾，有人站在高高的枝头扇动刺骨的寒风，有人吹响妖异的笛音，有人设置隐秘的陷阱，我们如履薄冰，颤抖着等待漫长的冬天的结束，我们用一种无助的方式笨拙地等待，我们用一层厚厚的壳将自己包裹，柔弱的流血的心灵，像那些被伤害的并且想生活的孤零零的冬天的树的方式：艰难的呼吸以及等待。
