“在这个世界上，我们都很孤单。人类，多么可怜的种族，一边说着包容，一边相互迫害。我们多么的可悲，明明知道这一切是这样的虚假，却依然乐此不疲的活着，活在虚假的世界上。”
朱水在数据板上写到，他是一个名不见经传的作者，他的文章没有人读，没有人看，报社、出版社均不买单，可是，他依旧写着，不是因为是梦想、是理想、是信念，只是因为他除此之外，什么也不想干。
“水，也没了。”朱水端起破烂的小桌子上的水杯，却发现被子空了。他站起身，在只有十平米不到的窝棚里，晃晃悠悠的寻找水，但是，没有！灯光都昏暗的窝棚里，早已什么也不剩了。
“你是谁啊？”朱水看着墙上仅剩一小片镜子，说道。镜子中的那个人也像他一样呆呆的看着他，张着嘴，浓黑的眼圈，凹陷的眼窝，长长的胡子，凌乱的头发，这是一个乞丐啊。
“哦，是你啊，我伟大的思想家，因为你不为愚蠢的人类所接受，所以，你的身形枯槁，可这只是一副皮囊，只要思想境界高，这些早晚都会失去的东西，不值一提。”说着，朱水笑了，他很开心，但是，他的笑容却如同死神一般。
